Его тайные наследники

Не успеваю подойти к двери, постучать, как она распахивается, на пороге появляется ОН.

Тимур Титов.

Собственной царской персоной.

В шёлковом, чёрном халате с дымящейся чашкой в руках. От него очень соблазнительно пахнет кофе…

Ледяные глаза хищно блеснули, пройдясь по моему телу.

И мне стало ещё холодней.

Да я умру сейчас от холода!

Выглядит, как всегда, властно и опасно.

Но этот халат…

Облепивший идеальные формы мышц.

Да что он себе только позволяет?!

– Заходи.

Медлю. Сомневаюсь.

Почти срабатывает инстинкт самосохранения.

Хочу просто бросить в него пакет, развернуться, побежать.

Но Тимур замечает мои колебания.

Он хватает меня за руку и рывком затаскивает внутрь.

– Т-Тимур В-Владимирович! – вырываюсь из его наглого захвата.

Он быстро дверью хлопает, запирая её на замок.

– Как это понимать?

– Тише будь. Ты замерзла.

– Так может не надо было меня в метель на ночь отправлять?

Не слышит меня. Просто смотрит.

Как-то так коварно, кровожадно.

Что я себя ощущаю перед ним абсолютно голой. А он мою одежду в пепел жжёт своими опасными, коварными глазищами.