В обратную сторону

– Я уже достаточно взрослая, чтобы самой решать, что мне надевать мам, – вспыхиваю я, отстаивая свои границы. Кажется, наш отпуск в Испании отменяется – я не хочу оставлять с ней Богдана, когда она буквально испускает яд во все стороны.

– Отец умер недавно, а ты нарядилась как новогодний подарок! Наша семья в трауре, доченька. Ты должна была надеть черный, – настаивает мать.

Ее слова звучат, как пощечина. Ощущаются так. Мои щеки мгновенно краснеют, я опускаю взгляд в пол, ощущая, как под веками скапливаются жгучие слезы.

– Если я не облачена в черное, это не значит, что я не переживаю нашу утрату, – едва сдерживая свои эмоции, шепчу я. – Ты…совершенно невыносима…, – признаюсь я, поднимая голову, бросая на нее испепеляющий взор. Расправляя плечи, я выдерживаю ответный взгляд матери, вошедшей в образ кровожадной Круэллы. Или Малифисенты.

– Я же любя, доченька, – вдруг приобнимет она меня, нежно целуя в висок. – Да, я знаю, что ты любила его. И все же, я бы предпочла, чтобы ты надела что-то более сдержанное. Завтра в газетах напишут, что мы уже во всю делим его наследство, а не оплакиваем. Я не люблю все эти обсуждения, слухи, домыслы…