Македонский

Валить?

Но за спиной отряд преследователей… Узкая лестница, дверь, путь назад отрезали, не уйти. Возможно поэтому четверка в коридоре смотрела сквозь пальцы на мой побег и занимались черт знает чем. Они знали, что я в капкане. Вляпался, так вляпался. По телу растекался липкий холодный пот. Я тупо ждал, как развернется ситуация. Выяснить, что предпримут эти люди и затем делать что-то самому. Я не торопился опускать ксифос и крепко держал меч в своей руке, понимая, что холодная сталь – единственный шанс выжить.

Аплодисменты прекратились, в зале, наконец, повисла тишина. Я ожидал, что из-за стола выйдут люди, которые захотят померяться со мной силами (ну там босс тронного зала, все такое), но ничего не происходило. Толпа смотрела на меня, будто ожидая каких-то действий. Несколько десятков пар глаз. Я, словно загнанный в угол хищник, озирался. Отчего-то вспомнился фильм, где главный герой Дугласа попал в переплет и слабо отличал реальность от вымысла. Может, как в том фильме стоило прикончить кого-то, чтобы понять суть? Я стиснул рукоять меча крепче.