Магистраль смерти 2

***

Ехали без малого полчаса. Палыч невольно засек время, скользнув глазами по циферблату на панели хэтчбека. Уж больно запоминающаяся цифра – 11.11.  Сейчас электронное табло на приборке показывало 11.39. Их хэтчбек одиноко плелся по пустой трассе – майор не рисковал прибавлять скорость больше 70 км\ч. И дело вовсе не в дороге, федеральная трасса после недавнего ремонта мало чем отличалась от скорлупы свежесваренного яйца, настолько гладким и блестящим выглядело асфальтовое покрытие. Нет, дело в банальной усталости, хотелось контролировать дорогу. И в идеале не нарваться на очередного лихача, которому вздумается гнать, укладывая стрелку на тахометре в красный отсек.

Только вот незадача, ни одного лихача за эти двадцать восемь минут пути, им не повстречалось. Как не повстречалось ни единого автомобиля, ни на встречной, ни на полосе движения по которой ехал их хэтчбек. Учитывая, что дело происходило в один из летних месяцев, когда толпы желающих прут вереницей на моря через М-4, такое положение казалось весьма необычным. Где все эти многокилометровые пробки и заторы?