Жена на заказ

– Привет…

Он сканирует меня взглядом, потом требует:

– Выйти всем.

Узистка вскакивает на ноги.

– Это уже вообще ни в какие ворота не лезет. Мужчина, у нас дорогостоящая клиника, а не проходной двор.

– Цыц. Села. Рот захлопнула! – бросает в ее сторону, даже не глядя.

Двумя длинными, холеными пальцами вытаскивает из кармана пиджака визитку, процедив:

– Анваров. Поняла?

Врачиха ойкает и кивает растерянно.

– Теперь выйди, – рявкает.

Упс…

Неужели меня бросят наедине с этим пугающим, но адски притягательным незнакомцем?!

– Постойте, вы куда?

Растерянно смотрю вслед узистке, за ней захлопывается дверь, а на ее место садится он – Анваров.

Черт знает, почему его фамилия наводит трепет на медицинский персонал, я испытываю не меньший трепет, но по другой причине – от неизвестности.

– Итак, посмотрим…

Анваров плещет на мой животик еще немного прозрачного геля, потом водит головкой аппарата по животу и смотрит на экран удовлетворенно кивнув.

– Хорошо… – говорит он. – Очень хорошо.

– Простите, вы доктор?