Красавица и миллиардер

Он выглядит как эталонный плохой парень.

Будь он брюнетом, стоило сразу вешать на грудь предупреждение: «Опасно!»

– Я выждал три дня, чтобы не показаться маньяком, – бросает он, ловя мой взгляд.

– Ты мнешь мою машину. – Я киваю на его наглую позу.

Он усмехается.

Но отодвигается, после чего делает шаг в моем направлении. Уличный свет причудливо падает на его лицо, заостряя без того резкие черты лица.

– Подвезешь меня? – неожиданно спрашивает он.

Наглость – второе счастье.

Я смотрю на него и пытаюсь понять, зачем он приехал.

На самом деле выжидал три дня?

Или наигрался с одной подружкой и решил вспомнить, что изначально целился на другую?

Ну а что?

Ксюша. Арина. Какая в сущности разница?

– А где твоя машина? – спрашиваю.

Я обхожу машину и поворачиваю к водительской дверце.

– На парковке, – буднично сообщает Максим. – Дома бросил.

Он остается на месте, но разворачивается вслед за мной. Глядит на мое лицо поверх крыши седана, а пальцами постукивает по металлу. Они у него длинные и крепкие, без колец и, слава богу, синего маникюра.