Ценитель чайных церемоний

– Эй, кто живой есть?

Зашлись в лае собаки.

Снова стучу.

– Кто тама?

– Человек божий, обшит кожей! – пробую я шутить.

Неудачно…

– И чего тебе надобно, божий человек? – нелюбезно вопрошают из-за калитки.

– В лесу заплутал. А к ночи дело – помёрзну же нафиг!

– Идти будешь – не замерзнешь.

– Да, куда ж тут идти?

– А на дороге же стоишь… Вот, по ней, родимой, и топай. К утру на тракт выйдешь.

– Ежели раньше от холода не окочурюсь.

– Досель не окочурился же?

– Раз на раз не получается…

Странный какой-то разговор выходит. Тут, что – сектанты какие-то живут? Света нет, забор – не хуже, чем в какой-нибудь тюрьме. Разговаривают через запертую дверь…

А меж тем – холодно!

– Ладно, дядя, черт с тобой! Сиди тут… А я до тракта! Авось, там, заодно, и полицию встречу!

– Ну и гуляй себе…

– Ага. Заодно, подскажу им – пущай поглядят – какие у тебя поблизости мертвяки в лесу валяются!

Лязг засова. Или чего у них там присобачено…

В приоткрытой калитке нарисовался невысокий такой мужичок в непонятной хламиде. Типа – плащ это у него такой… не знаю даже, как это назвать?