(Не) бывший папа

Кладу ключи от квартиры на тумбочку у входа и бросаю последний взгляд на место, где была так счастлива последний год. Предательские слезы снова ползут по щекам, но я зло стираю их и шагаю в подъезд, захлопывая дверь. Никаких записок, никаких сообщений. Только родителям, что должна уехать и что со мной все в порядке. А потом выкидываю симку в ближайшую урну и еду на вокзал.

– Вам куда? – спрашивает девушка в кассе, когда я протягиваю паспорт.

– Все равно, куда есть, – отвечаю и замечаю ее жалостливый взгляд. – Главное, чтобы подальше отсюда.

Она кивает и стучит по клавишам. Называет мне названия городов, и я выбираю тот, который на другом конце страны.

– Отправление через полтора часа. У вас нижнее место.

Называет цену, я расплачиваюсь, благодарю и получаю заветную бумажку.

В поезде сажусь на свою полку, откидываю голову и закрываю глаза. Вот и все.

***

– Милочка, что с тобой?

Прикосновение к руке выдергивает меня из воспоминаний. Баба Нюта смотрит на меня с понимающей улыбкой.

– Опять Егор? – киваю. Лучше все свалить на брата. Говорить о Денисе я пока не готова. – Что опять натворил этого негодник?