Очкарик

Ух ты. Кажется, я не умер. Ну или всё-таки умер, но как-то неокончательно.

Если переводить на субъективные ощущения, то словно резко заснул в одном месте – а проснулся в другом.

Что гораздо приятнее, оказался я тут не с пустыми руками; в ином варианте, всё было бы гораздо грустнее. Хотя, патроны – вещь такая. Заканчиваются всегда невовремя. Жаль, что со мной не перенеслась та кучка, которую набросала братва, уходя за поворот горной тропы.

Ладно. Будем надеяться, своим там я время выиграл.

Потому что здесь творилась вообще какая-то форменная дичь. С корабля – на бал, что называется.

Люди были немножко не такие на вид, но всё равно – все присутствующие были людьми. И творить своими руками такое…

Чтоб не расспрашивать и так находящуюся по инерции в шоке выжившую девчонку лет пятнадцати, пробежался по местности собственными ногами, восстанавливая происшедшее по следам.

Небольшая группа конных, что-то типа ну совсем малого коша там, двигалась себе вдоль реки по степи, между редких деревьев, никого не трогая. Если я хоть чуть-чуть понимаю в географии, на этой координате должна быть рядом граница Степи с лесным или горным ландшафтом.