Счастье рыжего цвета

– Присядь. Хочу поговорить с тобой, – Анжела махнула рукой в сторону кресла.

Дождавшись, когда он сядет, она объявила:

– У меня рак желудка. Неоперабельный. Тратить оставшееся мне время на бесполезные процедуры я не буду. Я точно знаю, сколько мне осталось. Мне предсказали. Можешь меня презирать за это, но я в это верю. Я знаю, когда я умру. Я никогда не верила во все эти предсказания и гадания, но этой гадалке не было резона мне врать. Я встретила ее в Италии. Мы с Антонио катались по проселочным дорогам, любовались полями и садами. Остановились в какой-то деревеньке, чтобы перекусить. Это была домашняя таверна. В Италии вообще именно в таких деревнях и тавернах готовят самую правильную еду. Рецепты передаются от матери к дочери, – он вдруг заметил, что Анжела начала улыбаться, – ты знал, что итальянцы не позволяют себе готовить, как душе угодно? Вот и я не знала. Если положено использовать только этот сорт помидор и тушить их 40 минут для соуса, значит, только так. Иначе это будет уже другой соус. Впрочем, я отвлеклась! На веранде на солнышке сидела старая итальянка и курила трубку. Хозяйка пояснила, что это ее бабушка. Мы с моим другом заказали пиццу и кувшин молодого вина. Болтали, не обращая внимания на старуху. А потом, когда мы уже собрались уходить, старуха вдруг позвала меня к себе. На веранду вышел сын хозяйки, собираясь собрать грязные тарелки, сама хозяйка рассыпалась нам в комплиментах – мы оставили очень приличные чаевые. И вдруг старуха махнула мне рукой, подзывая. По лицу хозяйки и по тому, как она с сыном переглянулась, я поняла, что происходит что-то странное, она лишь шепнула: