Пылающие сердца

– Прости меня, доченька, прости! Потерпи еще немного.

Перед процедурой прибегает кардиолог. У него нервно подергивается глаз. Маска висит на подбородке, открывая застывшее, словно мраморное лицо. Глубокие носогубные складки подсказывают мне, что доктору около тридцати лет.

Вихров начинает задавать маме вопросы, но частит скороговоркой. Я вижу, что он торопится, и дышу часто, считая про себя: «Раз, два, три…» Лишь бы опять не сорваться!

– Мама говорит, что ей очень больно, – вмешиваюсь я. – Нельзя дать ей обезболивающие?

– Пока не могу. Лекарство исказит картину болезни.

– Но это жестоко! Сколько ей еще терпеть! – все же завожусь я.

– Выведите кто-нибудь опекуна! Немедленно! – рявкает Вихров.

Меня выталкивают в коридор.

– Скажите, сколько времени идет процедура?

– Полчаса. Идите, погуляйте. Займитесь дочкой, – Светлана закрывается перед моим носом дверь.

Я нахожу в холле автоматы. Беру себе кофе, а Милаше горячий шоколад, чипсы и пачку печенья. Придется сегодня перебиться такой едой. Невольно вспоминаю вкусную кашу, оставшуюся на подогреве в мультиварке, и сердце опять щемит от горя и ненависти к себе и несдержанному языку.