Бесчувственная

Дом, в котором я находилась, даже с натяжкой нельзя было назвать простеньким, и дело было вовсе не в дорогой отделке. Просто за всем этим великолепием с мраморными полами, винтовыми лестницами и остальной роскошью скрывалась истинная суть хозяина. А она, как я уже сказала, была непростой, и выражалось это в невидимых глазу, но вполне ощутимых вещах. Присутствием этого мужчины было пропитано всё, вернее, его личной магией, оставившей след на каждой поверхности, его характером, а ещё желанием сделать из этого дома надёжную крепость…

─ Опа, а ты ж босиком, ─ с чего-то обратил на меня внимание блондин, и пока я летала в облаках, вновь сделал то, чего я от него совсем не хотела – поднял на руки, наверняка облапив так, что будь я чувствительна к прикосновениям, уже отбивалась бы. Но я стерпела, не зная, чего ожидать от него. Стерпела, даже когда меня доставили на кухню, не опустив на пол, а усадив на столешницу и встав так, что это выходило за грани всяких приличий.

─ Что? Теперь скажете, что я еду должна отрабатывать?