До первого снега

– Мика, ты? – доносится из глубины помещения глубокий приятный голос. – Проходи, сейчас спущусь.

Дверь ангара со скрипом отъезжает в сторону, открывая обзор на весьма чумазую и хламную мастерскую. Вдоль облупившихся стен навалены старые шины и огромные непонятные детали, по центру красуется яма, над которой в подвешенном состоянии болтается неказистый автомобиль – наверно, ровесник моего деда. Повсюду раскиданы инструменты, да и вообще весьма грязно. Но больше всего удручает запах вонючей резины с примесью бензина.

В своих светлых брючках из последней коллекции и перламутровых балетках выгляжу предельно глупо среди всего этого беспорядка. В носу щиплет от едкой вони и непрошенных слёз: на этой перепачканной колымаге с наверняка насквозь пропахшим бензином парнишкой я уже не хочу никуда ехать.

– Мика, я был уверен, что ты в Росоне. Планы поменялись?

Оборачиваюсь на приятный тембр голоса, но вижу только широкую спину темноволосого парня, обнимающего Мику.

– Да, деду пришлось уехать на пару дней. Но ничего страшного, папа смог договориться и меня ждут в Росоне завтра.