Кофе на троих

– Прыгай в тачку!

Я перестаю рассматривать полустершиеся наклейки на чемодане и смотрю на парня, сидящего в машине с открытым верхом, что остановилась рядом. Пепельный блонд – шикарный тон, видать, бабла на себя не жалеет, – сдвигает солнцезащитные очки на лоб и взгляд темных глаз такой ленивый, томный, снисходительный, и я спрашиваю:

– Келли?

– А ты ждал кого-то другого, Марти? – блонд тянется через сиденье и открывает дверцу. – Прыгай, говорю. Шмотки назад кидай.

Класс, дед, похоже, специально обходил тему с полом внука – с альфой я бы жить сто процентов отказался. Я был уверен, что это будет омега. Устраиваю чемодан на заднем сиденье, сажусь на переднее. Блонд, прямо как я, безумно бесящий этим родителей, когда мы встречаемся, вытаскивает изо рта жвачку и лепит ее на панель.

– Тебе сколько? – ощупывает искоса изучающим взглядом.

– Уже можно, – фыркаю я. – Но лучше не надо, дед не поймет.

Блонд щелкает пальцами, вырулив с парковки и влившись в поток авто:

– Чувствую, мы с тобой поладим. Только жить будешь не на халяву: уборка, готовка, стирка – все с тебя. Я все покупаю, с тебя только чистота и то, что ты не водишь своих ебарей ко мне домой.