Кофе на троих

– Угости его сэндвичем, – шепчу я, стоя за стеллажами и рассматривая альфу с зачесанными на косой пробор волосами и в клетчатой жилетке поверх рубашки – сложный случай. – Смотри, какой худой. Не жрет нормально на своей работе, дышит пылью из кондера, бледный весь, как будто на свет не выходит. На вампира похож, только вампиры жилетки не носят.

– Я не пойму, ты меня взбодрить пытаешься или отговорить? – произносит Бэн, и губы у него дергаются.

– Иди, никого нет. Скажи, сам готовил. Дружеский жест. Иди, иди.

Я сую ему в руки бумажный пакет с собственным ланчем – сэндвичи с лососем и листьями салата, огурцом и майонезным соусом, все как положено, и он идет, как сомнамбула. У стойки библиотекаря происходит замешательство: Бэн что-то бормочет, комкая бумажный пакет, библиотекарь морщит лоб, не въезжая в ситуацию, я жду, во что это выльется дальше, но меня отвлекает движение справа. И знакомый волнующий запах.

– Подвинетесь, мистер Стил?

Эрик нависает надо мной в проходе между стеллажами. Непоколебимый, уверенный, в своем праве – цельнометаллическая сучка из кино, типаж мне ясен. И вроде бы его образ мне предельно понятен, и я знаю, как себя с такими вести, но все равно инстинктивно облизываю губы, как всегда, когда его вижу, уже рефлекс.