Залим

С одной стороны, я понимала его боль. Моя была ничуть не меньше, скорее, наоборот. Но, с другой… отец был единственным, что у меня оставалось. Единственный близкий человек, единственная семья. В нас текла одна кровь, он сделал все, чтобы я не просто жила, нормально росла, получала образование. Он был не худшим родителем в мире, и я попросту не могла сделать вид, что его нет. Не могла поставить точку там, где можно было бороться за его спасение.

Нет, я не верила Залиму. Я знала, что шанс есть, видела это его глазам. Он просто упрямился. Мстил. А я находилась между двух огней. Между двух чертовски упертых мужчин.

Уговорить отца попросить прощения перед «гнусным щенком» не удалось. Он так и заявил, что лучше помрет, но не станет унижаться перед Шиковым. А Залиму было бы мало даже извинений, это я, опять же, поняла по его поведению, по его словам. Он жаждал крови, жаждал отмщения, а я мечтала о спасении.

– Завтра… я попробую завтра.

Еще раз. И еще раз. И еще столько раз, сколько потребуется. Нельзя было сдаваться, нельзя было сидеть, сложа руки, пока родной человек висел на волосок от смерти. Не получилось сегодня, уговорю завтра, не выйдет завтра, значит, послезавтра. Пока не добьюсь своего – не отступлюсь.