Враг моего отца хочет меня

Небрежно подцепляю пальцами один локон, но за ним тянется целая паутина колтунов. Мда. Боюсь, единственный способ разобраться с этим беспределом, подстричься наголо.

Это вообще нормально, что я вот так спокойно стою и размышляю обо всем этом? Нет… мне определенно понадобится психолог.

Бреду на кухню и первым делом заглядываю в холодильник, надеясь найти то, что мне не придется готовить. Ненавижу это делать. Сколько не пыталась открыть в себе дар богини кулинарии, ни черта подобного, в итоге все заканчивается порезанными пальцами и сожженными сковородками. Тут я безнадежна. Поэтому обычно готовкой занималась мама или Варя, но теперь я сама по себе, и если в ближайшее время меня не заберут отсюда, то я быстрей сдохну от голодовки, чем в плену отморозков.

Правда подобная участь меня минует, когда я нахожу сыр, хлеб и творог. Высокая кухня отдыхает, о да, запах съестного определенно благотворно влияет на мое состояние.

Сделав себе пару бутербродов, я беру ложку, контейнер с творогом и запрыгиваю на столешницу. Первый кусок будто камнем проваливается в пустой желудок, причиняя легкий дискомфорт, о котором я вскоре забываю и утоляю свой голод до отвала.