Вкус порока

Он снова усмехнулся, поднося горлышко бутылки к своему рту. Бросив на него короткий взгляд, я невольно задержалась. Все-таки давно не видела. Еще и соскучилась, что не хотелось признавать. А он немного изменился. Будто крупнее стал, в плечах точно. И старше стал, что логично. И татуировок на его бугристых руках явно прибавилось. Жаль, что не потерял свое нагловатое обаяние, которое меня привлекало еще с шестнадцати лет. Теперь я назвала бы это мужской сексуальностью. Такой, что в жар бросало от одного взгляда.

– И дерзкая какая стала ты, Белка. Отшлепать бы тебя по заднице.

Я невольно смутилась, представляя такую картину. И в моей голове это вышло очень неприлично.

– Ты потерял на это право, когда уехал.

– Да вижу, что обиделась, – наконец-то признал он. – Скучала, что ли?

– Я?! Нет, нисколечко.

– Жаль. Я вот скучал.

– Угу, конечно, – ответила ему с недоверием.

Он снова усмехнулся. Затем допил пиво и поднялся. А когда вдруг подошел, я почему-то немного растерялась. Только он не ко мне. Всего лишь открыл дверцу нижнего шкафчика и выбросил бутылку в мусорное ведро. Но при этом так внимательно меня оглядел, находясь совсем рядом, что я окончательно потерялась. Это странно. Вроде и близкий мне человек, а вроде и совсем чужой, какой-то другой мужчина, почему-то на самом деле вызывающий ощущение опасности. Еще бы, когда сам размером со шкаф. И глаза все такие же холодные, как две льдинки. Он ведь темно-песочный блондин, с бритыми по бокам волосами. Благодаря своей внешности у него никогда не было проблем с прекрасным полом. Именно поэтому байкерские братья нарекли его «Ромео». И вроде так романтично, если вспомнить о Шекспире. Да только в нашем Ромео романтичного не было ничего.