Вкус порока

А на мне ночной комплект с шортиками и легкий халат на плечах.

– Ты разбудил. Твой мотоцикл тарахтит на всю округу, – буркнула ему, залезая в холодильник за молоком.

В это время, открыв бутылку пива, Рома уселся на угловой диванчик.

– Все никак не пойму, насколько сильно ты рада моему возвращению, – нагло произнес братец.

– Вообще не рада, – съязвила ему. – И по мне это должно быть заметно. Разве нет?

Делая из бутылки глоток, он усмехнулся. А я все-таки занялась своим напитком. Подогрела молоко, смешала с сухим какао. Когда Рома снова заговорил:

– Красивые бабочки на плече.

– Спасибо.

– Где-то еще есть татухи?

– Другие не покажу, слишком личное.

– Неужели под трусами набила?

Да уж, в выражениях он никогда не стеснялся. Зато меня на раз вогнал в краску. Хорошо, что на кухне горел тусклый свет.

– И там тоже, – ответила ему, растягивая губы в злорадной улыбке, пока подносила к ним чашку.

– Покажи, – вдруг нагло попросил он.

– Даже не надейся.

– Черт, не заставляй меня применять силу.

Едва сделав глоток, я резко подобралась. Ведь Рома вряд ли шутил.