Яга Абыда

– Обожги-ка его слегка. Представь, будто горячим горохом швыряешь.

– Я не хочу обжигать, – всхлипнула Ярина.

– Хочешь, чтоб он так весь день, до самой ночи скакал, тебя развлекал?

– Нет…

– Так давай, прогони! Всякому спуск давать будешь – сама спустишься ниже некуда.

– А по-другому можно? Не горохом?

– Можно. Пламенем можно.

– Нет! Не пламенем! Просто прогнать, чтобы не больно…

– Ишь, болезная нашлась, – поморщилась Яга. – А ну, сейчас же давай! А то сама тебе всыплю!

Ярина зажмурилась и махнула рукой. Золотые осенние мотыльки оторвались от пальца, роем налетели на морду коня. Конь заржал, взвился. Засмеялся всадник. Один из мотыльков сел ему на шапку, расправил крылья и замер, как янтарная брошь. Всадник отсалютовал – брошь сверкнула, поймав солнце, – пришпорил коня и плавно поворотил к лесу. Шаг, шаг… А следующего и не было: конь взмыл в воздух, оставляя за собой жаркий ветер и отзвук лета – горячий, малиновый. Секунда, другая, и след затянулся, снова всюду стояла осень, а День Красный мелкой точкой алел над верхушками сосняка.