Незавидный холостяк

– Люди очень интересные, – пожал он плечами.

– Вообще все? – изумилась я.

– Конечно! У каждого есть уникальная история! Тот, из детского сада, эмигрировал вместе с родителями в Израиль, работал там землекопом – то на похоронах, то в археологических экспедициях, в двадцать лет вернулся в Россию, а у нас тут кладбищенская мафия, абы кого не пустят к себе. Но он же подкачанный был от физического-то труда. Устроился стриптизером, годик поработал, открыл свой клуб, на досуге занимался дизайном сайтов, обнаружил, что неплохо рисует, вписался в европейский грант и уехал в Австрию как подающий надежды современный художник. Вернулся с выставкой в ЦДХ. Вот судьба, а? Как такими не интересоваться?

Кирилл постучал пальцами по столу, вздохнул, и направился к грилю.

Достал из него стейки, уложил на тарелку, укрыв фольгой, и вернулся ко мне.

– Шампанское или вина налить? – спросил он.

Я молча вцепилась в свой бокал.

Он разложил приборы, высыпал в мисочку помидорки черри, придвинул ко мне:

– Ешь, Варвара. Ты всю ночь на ногах и только пьешь.