Мой чужой папа

Начальник тихо ругнулся. Что-то о женщинах, которые теряют остатки разума… Я не особо расслышала. Глянул так, что снова ощутила себя застывшей в его кабинете в ожидании разноса. Буркнул:

– Хорошо, я отвернусь.

Не дожидаясь ответа, босс, осторожно удерживая моего ребёнка, развернулся на стуле и уселся спиной ко мне.

Несколько секунд я оторопело хватала ртом воздух, словно выброшенная на берег рыба, и не находила слов. Хотя, что бы я ни сказала, босс, как обычно, уже всё решил. Знала по опыту недолгой работы, что его не переубедить.

– Кажется, он начинает просыпаться. – В голосе мужчины зазвенела тревога, но отдавать сына он не спешил, хоть и держал его так, будто малыш из стекла. – Вы там скоро?

Николаша захныкал, и плач его становился всё громче. Спина босса оставалась прямой – вот же бесчувственный чурбан! Времени на сомнения не осталось, и я решилась.

Мне потребовалось несколько минут, чтобы помассировать грудь и немного разработать молокоотсосом сосок.

Я ещё никогда не испытывала такого стыда. Даже когда рожала. Но там, в родильном блоке, со мной был муж и женщины-врачи, а здесь сидел посторонний мужчина. Хуже, чем посторонний. Мой суровый начальник.