Карусель сансары

«Кукла, – подумал Мякиш. – Надувная кукла. Все они здесь такие».

Они.

Да и он сам.

Внезапно Мякиш понял, что не знает, как попал сюда, в купе. Когда. И зачем. Он вновь прикрыл глаза, внутренне мечась, как забежавшая в пустую кладовую мышь, прыгая по пустым полкам, царапаясь крохотными коготками в напрасных попытках если не сбежать, то хотя бы найти что-то важное.

В карманах должны быть документы, билет, надо достать и посмотреть, откуда и куда он едет. Срочно. Нужно. Да.

Потеря памяти? Какие глупости!

Он знает, знает, кто он… Мякиш! Это фамилия или прозвище?

Вот же чёрт.

Не открывая глаз, сунул руку во внутренний карман пиджака, нащупал там плотную корку паспорта, кошелёк, ещё бумажки, сжал пальцы и потянул находку целиком наружу. Там, там все ответы, он уверен.

– Чего чешешься? – недовольно спросил Ваддик. – Играть-то будем?

– Будем.

Мякиш глянул в найденное. Несколько цветастых купюр, узкая полоска билета – не трамвайный и уж тем более не на поезд – засаленная жёлтая бумажка. Паспорт: он даже открыл его, глянул на собственное грустное фото. Мякиш Антон Сергеевич. Фамилия, стало быть. Отчего-то на душе стало спокойно, словно давно мучившая загадка нашла своё разрешение. Кошелёк битком, одна тысячная лениво спланировала под ноги, но он даже не обратил внимания. Потом подберёт. Не суть.