Малыш от чужого папы. НеСлучайная связь

– Ч-что? – пищу, заикаясь. – Нет, наоборот! С-спасибо.

– Посещая подобные заведения, вы должны понимать, что вас здесь ждет, – выдает поучительно.

«Зануда!» – выношу ему приговор, а сама вслушиваюсь в акцент. Напоминает языки западногерманской группы.

Интересно, откуда этот «пришелец»?

– Я случайно, – оправдываюсь зачем-то. – Перепутала с кафе.

– Вы не умеете лгать. Не пытайтесь, – говорит снисходительно, будто знает меня. Или повидал «таких» на своем веку. Но он не прав.

– Не умею, – соглашаюсь, а потом осознаю смысл его фразы. – Но я действительно не знала…

Обидно становится. Раздражаюсь и нервничаю. По привычке касаюсь пальцами нижней губы, надавливаю. Ловлю на себе тягучий мужской взгляд – и отдергиваю руку.

– Подвезти? – опасно, с хрипотцой.

Сесть с ним в машину. Остаться в замкнутом пространстве. Наедине?

От одной лишь мысли об этом дыхание сбивается, по спине проносятся мурашки, устраивая бешеные гонки, а в солнечном сплетении вспыхивает пожар.

– Нет! – отрицательно качаю головой, как болванчик. – Я еще погуляю, – выпаливаю первое, что в голову приходит.