Без правил

– Не знаю. На того Бахурина, что я знала, непохоже. Да и вряд ли его взяли в госбезопасность, у него брата осудили, и тот в тюрьме умер. И сам он на учёте стоял в милиции. По глупости, но всё же.

– Ни фига себе, с таким послужным его и в обычную ментовку странно, что взяли, – Артёмова прищуривается и начинает что-то строчить в своём блокноте. – Но эти интересные факты могут тебе помочь. Оказывается, кристально-чистый следак не такой уж и кристальный.

– Так, стоп, Лариса, – до меня начинает доходить, что она делает. – Мы никак и никуда это не станем использовать!

Подруга поднимает на меня глаза, выгибает бровь и смотрит как на умалишённую. Но я тверда в своём решении. Если Бахурин и правда из высшего эшелона, то не думаю, что там идиоты ему биографию подчищали. Да и… не хочу я так. Не стану.

Чьё-то сердце – это открытая поляна, залитая солнечным светом, чьё-то – синий океан, преисполненный глубин и загадок. Чьё-то, возможно, тёмный страшный лес. А моё – система камер, банковских ячеек, не сообщающихся друг с другом. В одних ячейках я навсегда запираю болезненные воспоминания, выбрасываю ключ, чтобы никогда не открывать и травиться. В других содержу взаперти что-то ценное и важное для меня. Прячу, чтобы никто не увидел и не попытался отнять. Эта структура помогает мне держать жизнь, эмоции и мысли под контролем.