Я. Москва. Нахальный парень
И вот теперь этот парень, весь вид которого кричит: я богатый, стильный, зажравшийся мажор, который ездит на метро исключительно из необходимости. Пробор набок, левая часть головы выбрита, сам одет в футболку-поло известного бренда. Волосы темные, а глаза ярко-зеленые.
Красивый, жаль, что хам последний.
– Нельзя повежливее? – возмутилась я, преградив нахалу дорогу.
Он поджал губы, но ничего не ответил, только сделал шаг в сторону, будто бы случайно пихнув мой чемодан.
Такого вероломства не ждали ни я, ни чемодан. Молния на том разъехалась, и наружу полезло с трудом забитое шмотье. Платья, джинсы, футболки усыпали пол станции, и парень – уверена, специально! – наступил на одну из кофточек кедами. На белоснежном хлопке, который я любовно отглаживала перед поездкой, отпечаталась подошва.
Ах ты…
В моей голове ещё не сформировалась здравых мыслей (они вообще рождались там крайне редко), зато пальцы уже схватили парня за край футболки. С особым удовольствием. Дернули так, что треснула ткань.