Я. Москва. Нахальный парень

– Это я… в смысле, девушка из бара… – кто знает, сколько у него таких «девушек из бара», поэтому уточнила: – Та девушка из бара, которой ты вчера дал пять тысяч.

Он не сразу отреагировал, и у меня сложилось впечатление, что этот транжира раздает деньги всем подряд.

Даже обидно как-то стало, знаете ли.

– А-а-а, – внезапно осенило тугодума. – Я испортил твою блузку, да? А ты облила меня коктейлем? Ненадолго хватило твоей выдержки, – он хмыкнул. – Ну, здравствуй, крошка.

Прозвучало так… хм… соблазнительно, словно меня всячески окучивали и заочно раздевали.

Фиг тебе. Не дождешься.

– Ты знаком с Наумовой Мариной? – перебила я влажные фантазии безымянного нахала.

– Кого? – не понял тот.

– Не знаком, значит. Ладно, пока.

– Постой! Почему я должен знать какую-то Марину Наумову?

– Ты фотографировался с ней позавчера в три часа утра возле какого-то моста.

– О, так её зовут Мариной? – обрадовался гад. – Подожди, откуда ты это знаешь?

– Потому что в её профиле есть фотография с тобой, – я старалась говорить мягко и зубами скрежетать поменьше. – Я её ищу, а последний контакт, с кем она общалась, – ты.