Прости за мою любовь

– Ай! Мне больно.

– Потерпишь, – шикает на меня Морозов.

Он разворачивает меня спиной к стене, сам устраивается напротив, беря меня в плен своих рук, расположенных по обе стороны от моей головы.

Я бы решила, что это довольно романтичная обстановка. Полумрак коридора, я прижата к стенке, парень моей мечты в пятнадцати сантиметрах от моего лица, еще чуть-чуть, он наклонится и поцелует меня… Но это не моя реальность. В настоящем от Кирилла исходят волны злости, они почти осязаемы. Воздух между нами накаляется и совсем не от страсти. Здесь вокруг нас мой страх и его недовольство.

– Дай сюда свой телефон.

– Что?

– Что слышала. Давай.

– Я никому ничего не показывала. И не рассказывала. Мы же договорились, – произношу быстрым шепотом произношу. Сама немного подаюсь вперед к нему. Неужели я его совсем не волную? «Посмотри же на меня, – кричит все внутри. – Как на девушку посмотри».

– Хотел бы я поверить тебе на слово, Засимова. Но ты так достала меня за все это время. Давай сюда свой телефон, или мне придется достать его самому. Хочешь, чтобы я пошарил в твоих кармашках?