Прости за мою любовь

Отскакиваю от него, как шарик от стены, быстро и сразу в другую сторону. Округляю глаза.

– Даша, – тихо, на выдохе, чтобы могла расслышать только я.

Меня от его голоса прошибают пот и озноб одновременно. Что ему нужно? Он сам шагнул ко мне, это не я спровоцировала, но боюсь, что даже такую простую сцену он обсмеет и выставит меня своей глупой фанаткой. Я такой и являюсь, что уж отрицать. Одержимой, безответной влюбленной. Просто хочется сохранить хоть толику гордости. И вконец не разочароваться в предмете мой любви.

Он ведь не злой, не задиристый, просто скрывает себя настоящего за этой маской. Я ведь знаю, какой он на самом деле хороший. Каким он может быть нежным и влюбленным. А еще очень веселый. Люблю его шутки. Всего его люблю. Всегда. И, видимо, навсегда.

Морозов ловит мой испуганный взгляд, и густые брови сходятся на переносице. Не знаю, что уж он увидел такого в моих глазах, но он отступает, уступая дорогу.

– Представление закончилось, расходимся! – взмахивает рукой, разгоняя зевак.