О, мой док…
– Чтоб ты однажды проснулся в кроватке с мымрой, похожей на дядю Гену – сантехника, – выплюнула ему, хватая пакет с бараниной. – Плова он захотел… настоящий готовится в казане, а это будет порнография.
– Ммм, – промурлыкал он, скалясь. – Люблю порнографию… не женщина, а мечта… Спасибо, Господи!
Глава 8.
Стерев со лба мнимый пот, поправив взлохмаченные волосы, я рухнула на стул как подкошенная.
– Всё, теперь точно сил нет, – изрекла я, наблюдая как ловко Лев наполняет приготовленным мной пловом тарелки.
– Умничка моя! Хозяюшка, – растягивая улыбку до ушей, приговаривал он. – Нет тебе равных. Какой запах…
– Замолкни, – проскрежетала я, поправляя выбившуюся прядь волос за ушко. – Надеюсь, этого тебе на несколько дней хватит, и ты не будешь здесь шататься.
– Ну, это вряд ли, солнце, максимум до завтра, – ухмыльнулся он, ставя передо мной ароматно пахнущий плов. – Я ж зависимый… ломки, все дела…
Опустив руки, обречённо выдохнула, понимая, что он не лжет и в ближайшие дни подобный марафон повторится вновь.