Дочь лучшего друга

– Что-то нет желания, – бурчу в ответ, а в голове вмиг вспыхивает недавняя сцена. Странно, но те чувства, что я испытала там, в подъезде, меня волнуют. А вот те парни, что откровенно на нас пялятся – нет.

Они все же к нам подсаживаются. Девочки начинают наперебой щебетать, но тот, который представился Андреем, пытается завязать разговор именно со мной. Стараюсь быть вежливой. Но недолго. Выдерживаю ещё час и, сославшись на то, что завтра рано вставать, покидаю заведение совершенно в расстроенных чувствах. Может, папа был прав, и следовало остаться дома? Да ещё и путь предстоит снова через темный подъезд. Рассчитываю на то, что серые волки уже сыты, да и красные шапочки, наверняка, сделали вывод и завязали с подобными экспериментами. Надеюсь.

Я не жду от этого вечера чего-то выдающегося. В какой-то момент даже думаю отказаться. Одно дело встретиться в ресторане, другое – все эти домашние посиделки, с которых так просто не уйдешь.

Мот… Хотя какой он Мот, Матвей Григорьевич, не иначе, если смотреть на его внешний вид. Мы дружили с тех самых пор, когда наши матери вышли с нами на детскую площадку. Все детство, школа и первый курс областного института. Потом я не выдержал, слинял. Мот женился, стал отцом, наши дороги как-то сами собой разошлись. Хотя до восемнадцати лет я искренне считал, что лучше друга у меня быть не может. И если вспомнить всех, с кем водил общение эти годы, могу сказать, что мнение мое не изменилось.