Грех Захарова

– С тобой ничего добром не кончится, – вздергиваю подбородок. – Ничего. Ты вчера спал тут, на диване. Я как-то неосознанно остановилась и зачем-то смотрела на тебя минут десять, не меньше. Знаешь, я отчетливо поняла, что мы совсем… Да ты совсем из другой вселенной. Как я могла влюбиться в тебя? Как могла так слепо довериться? – усмехаюсь, сглатывая подступивший к горлу комок. – Но теперь, кроме ненависти, ты во мне ничего не оставил. Ничего, – отхожу на шаг и отворачиваюсь, потому что на глаза наворачиваются слезы. Я лучше сдохну, чем покажу свою слабость.

«Он того не стоит», – мысленно произношу раз за разом. То ли себя успокаиваю, то ли смириться пытаюсь, что я всего лишь игрушка для него. Была. Есть. И буду. Пока ему не надоест. Пока он не добьется своего. Пока не достигнет своей цели.

– Глупая ты, Мира, – жаркое дыхание касается кожи уха. – Я передумал. Будь готова к пяти. Скоро ты окончательно снимешь розовые очки. А та «ненависть внутри тебя» станет намного больше.

Я стою на месте неподвижно до того момента, пока не слышу, как захлопывается дверь. Глубоко выдохнув, упираюсь спиной в стену и сползаю по ней вниз. Утыкаюсь носом в колени и даю волю слезам. Я не такая сильная, какой хочу выглядеть. Я не такая терпеливая…