(Не) моя свадьба

Она взяла трубку, поздоровалась приторно вежливо:

– Здравствуй, Баграт.

– И тебе не хворать… – протянул он насмешливым тоном.

– Что хотел? – спросила она, резко посерьезнев.

– Звоню предупредить, – начал он деловито. – Пашу я забрал, верну, как и договаривались, через неделю. За сына не волнуйся, я нанял квалифицированную няню, с ним все будет хорошо. И маленький совет: впредь думай, прежде чем посылать меня на хрен.

Милана попыталась сглотнуть, но в горле резко пересохло.

– Т-ты шутишь? – спросила она не своим голосом.

– Я похож на шутника? – возмутился Баграт. – Когда дело касается сына, у меня отключается чувство юмора.

– Ты что? – взвизгнула Милана. – Ты совсем уже того… Сбрендил?!

– Прикуси язык, женщина. Поговорим через неделю.

– Ты с ума сошел! Что творишь? – прохрипела она.

Однако трубка уже разразилась короткими гудками.

Милана уставилась на телефон, как на чужеродный предмет. От шока не сразу даже сообразила, куда нажать, чтобы снова набрать номер Баграта. А когда набрала, он сбросил звонок. И второй раз сбросил, и третий.