Вкус нашей ненависти

За поворотом сталкиваюсь с Ребеккой, которая отшатывается от меня, как от открытого огня.

– Что? – подняв бровь, интересуюсь её непонятным поведением.

– Ты напугал меня, можешь ходить громче?

– Предпочитаю незаметно передвигаться вдоль стен.

Девушка бросает быстрый взгляд на документы в моих руках.

– Передай как можно скорее.

– И что мне за это будет?

– Твои яйца не будут всмятку.

– У кого-то нет настроения с утра? – улыбаюсь я.

– Я не выспалась, теперь скройся с моих глаз.

Замечаю тень улыбки на её губах, прежде чем Ребекка обходит меня и направляется к своему кабинету. Язык не желает оставаться на месте или прилипнуть к нёбу, он добавляет ей вслед:

– Кстати, розы – это старомодно.

– Мода циклична, Джейкоб.

Её фигура скрывается за дверью, а я направляюсь своим путём, как бы сильно не хотел вернуться и осесть в кресле напротив ее стола. Возможно, она не совсем поняла к чему и о чём я, но легко догадается, когда увидит рабочий стол.

– А тебе не говорили? – склоняясь над столом ко мне, усмехается Патрик. – Это идея Энди. Потрясно, а?