Вкус нашей ненависти

Другая я – та, что устраивает бунт и умеет веселиться, показала бы средний палец. Или нет. Два средних пальца. Но сейчас всё немного иначе.

Я останавливаюсь под аркой, разделяющую террасу и зал, поворачиваюсь на каблуках и встречаю его решительный взгляд.

Насыщенные зелёные глаза цветом морской глади, переливаются на фоне ярких солнечных лучей. Ты можешь заходить за буйки в этом океане, наивно полагая, что видишь дно, но где-то существует обрыв, где-то, где не ожидаешь. И тогда уже ничего не поможет. В пучину затянет, а в следующее мгновение тонешь и уже никогда не всплывёшь на поверхность. Он поднимает уголки губ с сексуальной V-образной впадиной, соблазняя изгибом, словно ты являешься причиной его улыбки. Но это очередная приманка, будто стала для него особенной. Такие, как он, всегда говорят, что ты особенная, единственная и неповторимая. На самом же деле, всё обстоит иначе: его раздутое эго набирает уверенность за твой счёт. Джейк один из таких. На него слепо клюёшь, как голодная рыбка на червяка. Мужественная челюсть, взъерошенные русые волосы, лёгкая подача себя, подслащённая чувством юмора, подтянутая форма под обтягивающей футболкой с узкими бёдрами и широкой грудью. Ты смотришь на него снизу вверх как Кот из Шрека с такими же большими глазами, только он не покупается на мордашку. Или делает это, но на время, пока не получает своего.