Подруга моей дочери

– Пусть живет, – отвечаю дочери и встаю.

Оказываюсь перед девушкой и вижу, как она, торопливо скользнув взглядом по моему торсу, отворачивается, снова краснея. Делает шаг назад, а я молча выхожу из кухни.

Плюхаюсь на кровать и смотрю в потолок, заложив руки за голову. Тут же звонит телефон. Снова Олег. Что бы я без него делал, а?

– Встреча через три часа, – напоминает мне, – адрес скинул смс.

– Отлично, – отвечаю ему. Три часа… как раз успею заскочить на сеанс психологии.

Господи, что делать? Что делать-то? Какой стыд! Да и он хорош!

Я сижу в ванной на полу, опираясь спиной о дверь. Обхватываю колени руками и оглядываюсь по сторонам в поисках подручных средств для самообороны. Да уж, мужчина явно живёт один, обилия флакончиков не наблюдается. В поле зрения попадает бритва, но я тут же себя одергиваю – ну нет, это же отец Жени, оборонятся от него?

Как вообще сказать подруге, что отец у нее маньяк?! Хотя будь это так, почему он меня отпустил? И кажется, был даже удивлен? Может, это нормально в Москве, вот так приставать к любой? Без прелюдий, пришел, увидел, поимел. Класс.