НеРодная сестра магната

Ян галантно пропускает меня вперед, при этом укладывая ладонь мне на поясницу. На месте прикосновения разгорается жар, проникает сквозь ткань пуловера, поджигает кожу и стремительно разносится по телу.

Переступив порог, ускоряю шаг, чтобы как бы невзначай избавиться от априори опасной, но при этом почему-то волнующей близости мужчины.

Выбираю столик в дальнем углу зала, устраиваюсь так, чтобы передо мной открывался хороший обзор. Ян садится напротив.

Делаем заказ. В то время, как официантка неприкрыто кокетничает с Яном, я с нарочитым равнодушием выбираю зеленый чай без добавок и какой-то десерт. Название прочитать не могу, польского языка не знаю, но на картинке выглядит вполне съедобно.

– Я до сих пор не знаю вашего имени, "туристка", – Ян укладывает руки на столик и чуть подается вперед, ближе ко мне.

– Мика, – откидываюсь на спинку круглого кресла, увеличивая расстояние между нами.

Смело называю свое сокращенное имя. В России никто не угадывал, от какого оно происходит.

– Мика от… Доминика? – неожиданно подмечает он и по моей реакции считывает, что попал в цель. – Красивое имя. Польское. Что не так с кофе, Доминика? – спрашивает, видимо, чтобы завязать хоть какой-то разговор.