Половинки нас

У автомата стояла Аня Бисерова – медсестра процедурного кабинета, в народе величавшаяся Освенцим: худая, без слёз не взглянешь, но с большой грудью и смазливой мордашкой, на которые и западали мужчины. И в клинике двадцатидвухлетняя Анечка была нарасхват. Совести ни грамма и ума не досталось. Но мне со всеми полагалось дружить.

– Подвинешься? Кофе хочу, умираю,– шутливо толкнула бедром медсестру и сунула жетон в щель аппарата.

– Смотри, какой красавчик?– не сводя глаз с высокого взбитого парня, который оплачивал услуги у стойки кассы, кивнула Бисерова.

– А ты всё по смазливым мордашкам сохнешь?– хихикнула я.

– А что, мне замуж за урода?– фыркнула в ответ она.

Я оглянулась на стойку регистратуры и заметила того молодого мужчину с палочкой, который был у меня на приёме вчера.

– Красивые здоровые мужчины валяются дома на шее матери или жены, потому что даже таксистами им быть зазорно и мало платят, когда инвалид тратит последние деньги, чтобы пройти медосвидетельствование у психолога по требованию работодателя и устроиться простым садовником. Как тут говорить о мужской чести и достоинстве?– глубокомысленным тоном ответила я, с нетерпением ожидая, когда наполнится стаканчик.