Пленница бунтаря

Некоторое время я еще глазела на черные силуэты решеток в окнах, но усталость больше моральная, чем физическая скоро взяла свое. Не знаю, сколько я проспала, очнулась от кошмарного сна глухой ночью, во рту пересохло, я вскочила, чтобы поискать в коробке бутылку с водой. И тут в двери постучали. Осторожно так, вкрадчиво.

– Демид, ты вернулся? – спросила я, держась за холодную гладкую ручку.

– Даша, открой, это Петр. У нас неприятности, надо с тобой обсудить, – просипел знакомый голос.

– До утра не подождет?

Мне не хотелось ему открывать, честное слово. И тон его мне не понравился, Петя-Патрик обычно говорил громко и эмоционально, а тут сдавленный робкий шепот, будто его за глотку держат.

– Дашенька, открой, пожалуйста, я ранен. Мне плохо.

Забыв всякую осторожность, я мгновенно распахнула двери и полетела назад, чуть не свалившись на пол. В комнату ворвался мужчина, вспыхнул глазок маленького фонарика. Позади заскулил Петр, и я поняла, что на нас напали чужие. Что сейчас будет…

В мыслях у меня все перемешалось, я чувствовала на затылке жесткую большую ладонь, душа расставалась с телом от ужаса. Вдруг рядом отчетливо прозвучал голос, который я уже слышала раньше: