Злые стволы

Полковник сюда допускался всего несколько раз.

– Садись, – предложил генерал – Что пить будешь? Коньяк, водку, виски?

– Цианид, – горько пошутил полковник.

– Брось, Григорий Степанович. Все обстоит не так плохо, как кажется. А гораздо хуже. Держи.

Стакан был холодный. Водка крепкая. Разговор душевный.

– Просрали страну. Мать их! Весь мир в кулаке держали. Вот так. Не пикнешь! А теперь самих себя защитить не умеем! Позор! Нас под бюрократический топор пускают – а мы молчим. Эх, сказал бы мне кто о таком лет десять назад. В глаза бы рассмеялся! Что молчишь, полковник?

– Размышляю.

– Тут размышляй, не размышляй, один хрен – все мы в дерьме по самую макушку сидим. И я, и ты, и Хозяин.

– Черт бы с ней, с должностью, с выслугой. Не о них разговор. За дело обидно, – расстраивался полковник. – Сколько сил положено, чтобы подразделение сформировать, чтобы ребят подобрать, обучить, на боевых обкатать. Стоило ли десять лет пупы рвать, чтобы разом погибнуть под единым росчерком пера? Как под танком.