В постели с дядей

Лада

Все что помню о своем раннем детстве, это глаза моей матери, и ее застывший в ужасе взгляд из которого медленно уходила жизнь.

Я слышала рядом чей-то плач, и я тоже плакала. Мама прижимала меня к себе и рядом со мной был кто-то еще, кто-то очень близкий, и он тоже страдал, как и я. Ему было тоже страшно.

Потом были приюты. Много приютов и приемных семей. Меня бросали из семьи в семью, я постоянно сбегала, но меня всегда находили и возвращали обратно. Но с возрастом я перестала видеть в этом негатив, в какой-то момент для меня это стало игрой, я играла со всеми, с людьми, с миром, с жизнью, с судьбой…

Когда я сбегала, я жила свободной жизнью, дышала полной грудью, а когда меня возвращали, я жила мыслью об очередном побеге. Это помогало отвлечься и не думать о прошлом. Я мало что помнила о том жутком дне, когда потеряла мать.

Только во сне я видела ее лицо. Она бежала, прижимая меня к себе одной рукой, а второй она прижимала кого-то еще… Кто это? Мой брат? Сестра? Или это всего лишь плод моего воображения? Сколько мне было, когда это случилось? Я была слишком мала, чтобы запомнить все в точности, только обрывки воспоминаний. Однако мысль о том, что у меня где-то есть близкое существо, вселяло надежду.