Эйгор. В потёмках

На первый взгляд всё не так плохо – навскидку мертвяков штук восемьдесят. В моих патронташах – по сорок патронов к обоим револьверам. Сейчас их уже чуть меньше, но у меня в любом случае имеется около семидесяти выстрелов с учётом «трофейного» револьвера. Плюс, какой-то боекомплект есть у аристократов, чья позиция метрах в пятнадцати от нас.

Стараясь не обращать внимания на столпившихся внизу зомби, поворачиваюсь в сторону Мэно с Тонфоем и кричу.

– Сколько патронов?

Вижу, как сын хёрдиса, как раз перезаряжающий винтовку поднимает на меня непонимающее лицо. А вот виконтесса уже отвечает.

– Осталось двадцать семь.

Зализанный парень оглядывается на неё и до него тоже доходит.

– Двенадцать к штуцеру и тридцать к револьверу.

Бросив взгляд налево, понимаю, что к последнему участнику событий обращаться явно не стоит – он так и лежит скорчившись на крыше своего убежища. То ли ранен, то ли не отошёл от пьянки, если это один из некромантов.

Снова переключив внимание на эту пару стрелков, кричу.

– У меня семьдесят. Этих уродов тут не больше восьмидесяти. Максимум – девяносто. Начнём отстреливать сейчас – успеем к завтраку.