Малыш для биг-босса

Больно. Резко. Он считает меня падшей, той, кто легла с другим, когда принадлежала только ему…

Я читаю эту ярость в его глазах, одержимую, безумную ненависть.

– Зачем тебе все это, Баграт? – шепчу распухшими от слез и удара губами…

Молчит мгновение, а я тону в его порочном взгляде, вспоминаю, как бугрились эти стальные мускулы, когда без остановки брал меня ночь напролет, как шептал всякие пошлые комплименты, которые заставляли меня краснеть и отдаваться со всей силы.

Я любила его смуглое тело, изучала, ласкала кончиками пальцев многочисленные шрамы, набухшие, выпирающие вены на широких предплечьях, я помню темный рисунок его татуировки в капельках пота, как его кулон царапал щеку и как он, смеясь, закусил его, чтобы не ранить, не останавливаясь, не переставая любить меня, мое тело…

Наивная дура. У меня не было и шанса не влюбиться в него, а сейчас…

Сейчас он меня ненавидит…

Не дожидаюсь ответа и опять задаю вопрос:

– Если так меня ненавидишь, зачем… зачем… спасать?

На дне глаз зарождаются слезы, которые я пытаюсь загнать внутрь себя. Не хочу плакать. Не хочу обнажать свои чувства.