Боюсь влюбиться. Мука

– Ждем завтра, Бродская. А на Максима, бля, внимания не обращай, нахуй, фляга свистит.

На улице я выдохнула, будто не дышала несколько часов. Ну и ну. «Не обращай внимания». Это на него-то?

Я набрала кучу вкусного, чтобы заесть стресс, и – чего уж скрывать – купила новенькие ботильоны из нубука с двумя ремешками. Раз дядя Петя платит за квартиру, можно немного побаловаться. Покупки успокаивают. И весь вечер прошел сначала в горячей ванне, а затем у ноутбука с шоколадным тортом из супермаркета.

Казалось бы – вырублюсь в два счета после такого-то дня, но стоило приземлиться на подушку, и голову разорвало от мыслей об этом чертовом Бразильце. Я посмотрела на стойку с книгами и решила использовать бабушкин прием. Достала книгу – не поверите – Чехова, и стала читать первое, что попалось, а попалась, на удачу, «Размазня». Рассказ про Катю Бродскую, которая вела себя как посмешище. Это взбодрило еще больше. Потом стала читать «Человек в футляре», тогда только заснула.

Ночь пролетела за мгновение, как будто просто моргнула чуть дольше обычного. И разумеется, первое, о чем я подумала спросонья, снова был этот Бразилец. Откровенно говоря, никогда еще я не видела такого красивого лица. Кто он? Чем такой мужчина может заниматься в студии звукозаписи? В смысле, он не похож на директора, не похож на музыканта, не похож на продюсера – скорее на полубога. И меня не смущает его «божественная» сторона – смущает как раз таки другая.