Клан боевых хомяков

Новоиспечённый узник темницы с удовлетворением отметил, что в помещении было довольно тепло и сухо. С надеждой на то, что в тряпках нет клопов и вшей, он завалился на кучу. Пока ворочался, чтобы лечь поудобнее, заметил, что болят рёбра и правое плечо.

Незнакомцы хотели, чтобы пленник сказал им, кто он, откуда пришёл и с какой целью. Серёга мог ответить лишь на первый вопрос.

Он отлично помнил всё, что произошло год назад. Или месяц. Но не последние несколько дней. Впрочем, ему могло казаться, что несколько. Возможно, те воспоминания, которым он приписывал недельную давность, могли датироваться позапрошлым годом.

Серёга потянулся на тряпках и вспомнил то, что навсегда отложилось у него в памяти, что он не мог забыть ни за что и никогда – тот самый день, когда всё началось.

– Да! Да! Да! – Серёга ликовал, его просто разрывало от радости и гордости. – Съели, придурки!

Простой парень, ни разу не «мажор», не имея больших денег, исключительно своим умением он довёл видавшую виды «бэху» до состояния практически гоночного болида. Где были все те папенькины сыночки на прокачанных в дорогих боксах новеньких «субару» и «маздах»? Где были те, кто снисходительно «подкалывал» Серёгу, глядя, как он выруливает к старту на своей «ласточке»? Они остались там, далеко позади, и Серёга Кротков в гордом одиночестве ехал к финишу, с каждым перекрёстком приближаясь к победе.