Фальшивая невеста мажора

Он снова надо мной издевается.

– В другой раз, – мило улыбаюсь, начиная теребить поясок пальто. – Еще там? – спрашиваю минуты через две.

– Там, там.

Он так нагло улыбается, что я начинаю соображать – врет. Врет, гад.

Резко вскакиваю. Конечно. Никакого Макса тут уже в помине нет.

– Я тебя убью, Валиев. Просто прикончу, – толкаю его локтем в бок и тянусь к ручке двери.

– Стоять.

Марк цепляет меня за воротник пальто и тянет назад. Впечатываюсь спиной в его грудь и затихаю.

– Я же сюда не ради того, чтобы тебя увидеть, ехал. Пристегнись.

– Что? Куда мы едем?

– Надо.

– Общага до двенадцати, меня не пустят.

Марк смотрит на часы, потом на меня.

– Ладно. Вали. Завтра съездим.

– Куда?

– Завтра и узнаешь.

– Хорошо, – пожимаю плечами и сразу выскальзываю на улицу, стараясь больше не касаться Валиева и не смотреть на него.

Практически перебежками добираюсь до комнаты, в которой творится что-то невообразимое.

Дашка с тапкой в руках возвышается над Надькой, которая забилась в угол кровати.

– Руки бы тебе оторвать, курица! – орет Водолеева и швыряет в Надю тапку.