(Не)желанная истинная

Красивый… и не менее пугающий! Короткие тёмные волосы кажутся безумно мягкими на ощупь. Хочется коснуться макушки, чтобы убедиться в этом, но я вовремя одергиваю себя, понимая, что моё странное поведение связано со стрессом и резким возвратом памяти.

– Сейчас всё будет готово, – щебечет соловьём официантка и проводит пальчиком по плечу мужчины, от чего он недовольно поджимает губы.

– Где Малика? – спрашиваю, когда вертихвостка с блокнотом, наконец, уходит.

– С твоей подругой всё в порядке, можешь не переживать, – отвечает, откидываясь на спинку кресла и подперев подбородок пальцами правой руки.

Поза вполне расслабленная, но отчего-то мне кажется, что мужчина использует малейшие возможности, чтобы хоть как-то отдалиться от меня, хоть на злосчастный миллиметр. Это, признаться честно, обидно…

– Я хочу знать, где она! Поговорить с ней! Убедиться что она жива! Иначе… – блин, а что иначе-то?! – Иначе я пойду в полицию и расскажу им о существовании таких как вы.

Последние слова слетают с губ, прежде чем я успеваю прикусить свой язык. Вот дура…