Мост в небеса. История убийства моих сестер и его последствий для нашей семьи

• Река рыдает и стонет
• глотает воспоминания
• плюясь бурунами обиды
• и смертельной тоски
• в своем луковом горе
• несолеными брызжет слезами
• голосит под луной

• Мост развалился
• река под ним свирепеет
• к тебе уже не добраться
• страшусь утонуть
• только машу тебе стоя в тине
• но теряю из вида
• мечты уносит потоком со скал
• в холодный омут
• и вот меня больше нет
• я исчезла в рыдающем гуле
• навевающем сон[2].

В 1991 году я училась в школе на окраине столицы, мне было шестнадцать, и я была уверена в своей непобедимости. Я считала себя реально крутой. Вашингтон был тогда настоящим «городом смерти». По статистике в тот год каждый 1200-й его житель погибал насильственной смертью. Нашего мэра посадили, когда всплыло видео, на котором он курил с какой-то проституткой травку в номере мотеля. Однако за завесой порока Вашингтон продолжал оставаться городом сияющей чистоты – улицы, застроенные правительственными зданиями, всемирно известные музеи, толпы туристов в одинаковых сувенирных футболках и с фотоаппаратами «Кодак» в руках. На фоне скандалов мой родной город расцветал лишь пышнее, словно черпал жизненные соки из крови убитых.