Робкий босс

Вечер. Такой вечер был у Димы вечность назад. Или никогда. Сидеть рядом, чувствовать тепло тела, просто наслаждаться – он позволил себе расслабиться. Смеяться, забыться, отдаться моменту. Откидывать голову, давясь воздухом от Ваниных шуток, поднимать стакан под очередной тост, чувствовать тепло, исходящее от Наташи…

Наташа млела. От его раскатистого, низкого, бархатистого смеха. От того, как щурятся его глаза, устремляясь в потолок. От жара, что прожигал даже сквозь ткань – пара сантиметров, что между ними. Желание стать ближе возрастало, взгляд туманился, но организм контролировал опьянение без её желания, она медленно, но верно трезвела. А Дима пьянел. Было видно, как постепенно мутнеют его глаза и расширяются зрачки. Но. Наташа была трезва, а он, внезапно, пьян, и эта мысль кружила голову почище самого крепкого алкоголя.

Его голос звучал громче, движения становились раскованней, а взгляд – горячее. Нет, Наташа не была против любого из этих проявлений, но хотелось их впитать именно в себя. Не расплёскиваясь на других. Всё больше одолевало желание сгрести его в охапку, увести в тёмный безлюдный переулок и… После «и» мысли обрывались, но желание оставалось. По-прежнему тёмное, жгучее, пульсирующее внизу живота. Она незаметно подвинулась, теперь сидела почти вплотную, касаясь его колена своим. Ловила каждое слово, ловила взгляд, заливисто смеялась, не забывая подкладывать еду ему на тарелку. Хотелось увлечь разговором, перевести внимание на себя, напомнить, что рядом. Но Диму постоянно отвлекали, не было и малейшей возможности перевести тему, вклиниться, перебить. Однако даже простого его присутствия в почти непозволительной близости было достаточно.