Виктор Вейран

– Джон. Джон Цеммер, – ответил он, когда сумел отдышаться.

– А вы говорите, молчит, – меланхолично заметил Тайлен. – Да он – кладезь красноречия. Рассказывайте, господин Цеммер, как вы докатились до такой жизни.

– Что? – моргнул тот.

– Говорю, где похищенные люди, мразь? Как ты их вывозил? Имена твоих пособников? – гаркнул Тайлен, и Цикорий мелко задрожал. – Опять молчишь?

Еще один пасс, и крик снова наполнил комнату. А я вдруг увидел, как под кожей у Цикория что-то шевелится. Будто иглы, которые вот-вот прорвут тонкую оболочку. Или насекомые, выгрызающие путь наружу. Затошнило. Мне было сложно привыкнуть к методам дознания магистрата, куда менее жутким, чем этот. А сейчас радовался, что не успел поесть.

– Виктор, лучше выйдите, – обернулся Тайлен. – На вас страшно смотреть.

Учитывая, что он сидел ко мне спиной, можно было предположить, что у него глаза на затылке.

– Нет, – ответил я.

– Дело ваше.

И Цикорий снова заорал, а кожа все-таки начала трескаться. Как я вылетел из комнаты дознания, помнил плохо. Только сполз по стеночке, хватая ртом воздух, хотя никогда не считал себя впечатлительным человеком.